¿Diríeu que el dirty realism de Raymond Carver, amb tot el seu catàleg de vides devastades, té res a veure amb el colorisme feliç de Pierre Bonnard, figura prominent del grup dels nabís? Sí, i tant: llegiu aquest poema.
I gaudiu dels quadres, ara que encara podem. Després dels episodis del Balthus del Met de Nova York, el de les delicades nimfes prerafaelites de Waterhouse a Manchester o el de la campanya de promoció vienesa amb el gran Egon Schiele, vés a saber per on aniran les coses.
Bé, el poema de Carver:
Els nus de Bonnard
La seva dona. La va pintar durant quaranta anys.
Una vegada i altra. El nu del darrer quadre,
el mateix nu jove que el primer. La seva dona.
Tal com la recordava, jove. Com era quan era jove.
La seva dona a la banyera. Al tocador,
davant el mirall. Despullada.
La seva dona amb les mans sota els pits
mirant el jardí per la finestra.
El sol que li confereix calidesa i color.
Tot el que es viu floreix, a fora.
Ella, jove i tremolosa i tan desitjable.
Quan va morir, ell va pintar un temps més.
Un grapat de paisatges. Després va morir.
I el van posar al seu costat.
De la seva dona jove.
(traducció mallauger)