Benaurades les mètriques, que poden
deslliurar-nos del Jo, com va dir Auden!
Fes-nos viure en la ment, inventa’ns, tiba’ns
els nervis amb els mots, Wallace Stevens!
Un poema d’un corb sinistre fou
el llegat perdurable d’Allan Poe.
El gebre de gener i el sol d’agost
ens fan savis si els canta Robert Frost.
La tardor és un retaule d’infinits
melancòlics als versos de John Keats.
Quan va rebre el guardó, no va dir vini,
vidi, vinci, el bonàs de Seamus Heany.
Perquè les hores sòrdides no us marquin
tractau-les amb l’humor de Philip Larkin.
Qui encara no el conegui, que no tardi
a ser feliç llegint versos de Hardy.