Un poema sobre las ruinas de Santo Domingo de Palma (1841)

Celebramos hoy, 21 de marzo, el Día Mundial de la Poesía y tengo la suerte de poder conjuntar esta celebración con el tema que voy tratando estos días sobre el desaparecido Convento de Santo Domingo de Palma.

Bien, en verdad el poema que recojo no nombra a este convento pues ya había desaparecido éste, pero sí deja unas pistas para reconocerlo. Por ejemplo, unos versos dicen "Habrá en edad gloriosa / Otro suelo, otro Fabre, / Otra recien basílica / Cual ella en magestad;". Y este Fabre es el nombre del fundador del convento: Miguel Fabra (o Fabre) que junto con fray Berenguer de Castellbisbal fueron los dos frailes predicadores que acompañaron a Jaime I en la conquista y a quienes concedió los terrenos que ocupó el convento.

Laurens: Ruinas de Santo Domingo (1839)

Las ruinas del convento de Santo Domingo fueron visitadas por los románticos de la época y así lo escribieron George Sand, Laurens, Piferrer ... Catalina Cantarellas dijo “la destrucción de la fábrica gótica del convento de Santo Domingo es el gran lamento de la literatura romántica". Y es a este lamento al que se suma José María Quadrado (1819 - 1896) cuando publica en La Palma (digitalizada) del 7 de marzo de 1841 el poema "Ruinas".

Ruinas

Dó con soberbia altura ün templo daba sombra Se estiende una llanura Que el alma triste asombra Yerma, montuosa y árida, Mancha de la ciudad. No le hirió temeraria De! tiempo la guardaña,: El hacha mercenaria Le acribilló en su saña, Ni aun dejó á su victima De ruinas magestad. Ni hay truncadas colunas; Ni en ellas crece yedra; Ni al suelo yacen unas, Cadáveres de piedra; Ni en otras aun la bóveda Sublime al aire está. Solo hay polvo, y vacío Y.escombros blanqueados; Campo de huesos frío, O llanos asolados De donde ayer los vándalos Su tienda alzaron ya. Diríais que á otro suelo Su mole han trasladado; Tal en súbito duelo Al hijo en flor robado Sus padres aun incrédulos Buscan en otro hogar.

Sus torres entre ciento La vista desde lejos Aun busca: y en el viento, De noche á los reflejos, De cinco siglos vésela Su sombra proyectar. Ah! cinco siglos...! y ella Para tan corta vida Debió nacer tan bella... ! Desde su cumbre erguida La vista del artífice Mas siglos abarcó. Ni tanto ilustre muerto -Gozar-tan breve sueño - En su mausoleo yerto, Ni al mando de tal dueño, Confuso entre cadáveres, Nunca emigrar pensó. Cuando en la noche fría Los huesos de su abuelo Cada cual escogía, Llevados á otro suelo, Como deidades prófugas Del espirante Ilion: Llenaba el aire hueco El carro que rechina, Y del martillo el eco, Y la voz de ruina Tan lenta, ufana y plácida Cual voz de creación.

Litografía de Parcerisa

Y estatuas y relieves Eran doquier alfombra; O de los arcos leves Ardiendo entre la sombra, Para la turba cómplice Luz daban y calor. Ah! cada noche entonces Un trueno cruel retumba Igual al de cien bronces, Y un arco se derrumba, Y un ay! al largo estrépito Responde en derredor. Oh! no lloréis los timbres, Los arcos gigantescos Sostenidos por mimbres, Los ricos arabescos, Y la techumbre gótica Del que portento fué. Hermoso cuerpo y fuerte Fué aqueste de una idea; No por un cuerpo inerte, Por ella el llanto sea: Cadáver sin espíritu, Cae el templo sin fé. ¿Queríais se guardara Para teatro ó foro, Y ora en clamor sonara, Ora en profano coro; Y la manchada víctima Salvar en su disfraz? Que hollaran los viajeros Cual ruina, el suelo sacro, Para ostentarles fieros En vano simulacro Las glorias en su féretro De un siglo harto fugaz?

Nó: bien está en el suelo Con su decoro hundido... No os turbe humano duelo; Y cual de un Rey caído, La casa del Altísimo Destruid, sembrad de sal. Y allí cual brota y medra Ved el oprobio impuro; Y si construís, cual yedra, Creciendo asido al muro, Vuestras mezquinas fábricas Dominara inmortal. Ah! si la fé su losa, Si Dios sus brazos abre, Habrá en edad gloriosa Otro suelo, otro Fabre, Otra recien basílica Cual ella en magestad; Y preces á himnos fieles Que entre sus muros suenen, Trofeos y laureles Que sus sepulcros llenen; Mitad guardada al héroe, Al santo otra mitad. Su cuna un siglo llena, Cinco llenó su gloria, Su muerte un año apena, Y miles su memoria Que eterna nuestro vértigo Cual sombra acusará. En vano busca un nombre Que condenar la historia, No halla siquiera un hombre Que cargue con tal gloria, Y solo en piedra fúnebre La época grabará.

José María Quadrado: Ruinas (1841)

Bien, pues conviene celebrar este día de la poesía y de la primavera.